"Три часа. Три часа ночи — это всегда слишком поздно или слишком рано для всего, что ты собираешься делать. Странное время.
А сегодня просто невыносимое".
когда кто-то или что-то делает очередной пробой в моём, увы, лишь человеческом терпении, и не ясно, то ли скулить, то ли огрызаться,
когда сам себе кажусь переплетением оголённых нервов, сгустком мрака или квинтэссенцией мизантропии,
я нахожу сайт с литературными отрывками и принимаюсь за что-нибудь возмутительно субъективное, отвратительное, желательно декадентское или, по крайней мере, созвучное с ним.
всматриваясь в зияющий внутренний мир лирического героя, пробуя на вкус его отравленные болью, ненавистью и разочарованием слова, я отмечаю про себя "неет, до подобного в своих суждениях я не дошёл", "от этого разум меня уберег", и в этом нахожу себе утешение.
спасибо тебе, дорогой Сартр, за наступившие в конце концов мир и покой в моей душе.